Así de castrante

Conozco a una mujer que me hace preguntarme cómo existen seres como ella y por qué tienen amigos. Una pinche hígadito castrante e insufrible (no me pregunten por qué le hablo, a veces una debe tragar mierda)

Pero el otro día casi me infarto, me salió con que alguna vez uno de mis hombres favoritos, mi top tres, se iba a acostar con ella y ella lo dejó con las ganas...

Lo primero que pensé fue que YO debía parecerme a ELLA si ambas habíamos estado sobre la misma cama, y me decepcioné: parecerse a esa mujer hace ver a los piojos un confesable orgullo.

Pero luego recordé que los hombres se acuestan con cualquiera. Por primera vez en mi vida esa idea resultó un alivio y no me enojó.

P.D.: Pero lo que más me cagó fue que intentara explicar mi relación actual con ese hombre, mi top tres,  ella que admitió no conocerlo más que de esa noche. Pinche vieja metiche.

Reinscripciones ciclo escolar 2010-2 FES Acatlán

Antes de pasar a los posts mermelatosos, les aviso qué onda con las reinscripciones a la FES Acatlán, pues veo que mucha gente llega al blog por eso.

En esta página pueden consultar los horarios de reinscripción y los de clases para armar su horario, lo cual es un decir, pues ya sabemos que nos toca chingarnos con el nuevo sistema:

http://www.escolares.acatlan.unam.mx/

Entiendo que este semestre no pagamos reinscripción, pero no sean hojitas verdes y móchense con una lana, carajo...

En la mentada página hay un link con un aviso importante y aterrador: que si eres generación 2008 o 2009, registres tu mail para recibir el nuevo NIP para entrar al sistema de reinscripción. Le das click y te manda pa'cá:

http://recuperauae.acatlan.unam.mx/

Ahí hay unas indicaciones mafufas, las leen bien, por favor.

Y ya, es todo lo que puedo hacer por ustedes.

Is this desire? This is hardcore

Eras la que no se iba/ porque una misma almohada/ y una misma tibieza/ iba a llamarnos otra vez/ a despertar al nuevo día/ juntos, sonriendo, despeinados.

Después de las fiestas, Julio Cortázar.

Extraño a Franz de Paula. (Digo esto como diría que me duele la panza: sólo por quejarme)

Él dice que no no me habla, pero yo digo que ya vi dos lunas llenas y, que entre ambas, ninguna fiesta terminó sobre la misma almohada.

Un día desperté junto a unos coquetos ojos verdes; otro, junto a un cuerpo de mujer hermoso y delgado. Las más de las veces, que suman sólo dos, la mañana me dio junto al poeta De Lille y una vez nos acompañaba mi querido Gallo.

La peor de todas, y no lo digo por la compañía, un pug se prendió a mi pierna hasta que me dormí sobre el sillón sin cobijas y se acurrucó a mi lado.

También me dijo que deje el drama, pero lo extraño y parece que nadie entiende esa palabra. No lo extraño porque lo ame, al menos no como la gente cree que es eso.

(No, yo no sueño con sus besos, ni me quita la calma su presencia. Nunca le leí nada, ni le regalaba bobadas para encantarlo. No andaba dejándole recaditos ni dibujándolo en ningún lado. A mí me gustaba fumar mota en su cama y conversar con él, acariciar su cabello y quejarnos de la cruda. Llegué a pensar que siempre haríamos eso. Me gusta su sofá cama, la vista no era lo mejor, pero me dejó un recuerdo que me impide mirar hacia el poniente sin pensar dolorosamente en su ventana)

A veces miro las fiestas y mis ojos se vacían, el ruido, la gente, las botellas, enmudecen y sólo queda la seguridad de que no es lo mismo. Ni los chicos guapos, tan dados a abrazar así como si nada, o a ser amables como él nunca era, logran distraerme demasiado.

De entre todas mis teorías acerca de lo que pasa, sólo temo haber dejado de parecerle inteligente. Y una me consuela: quizás sólo está ocupado.

Pero la mejor de todas es una canción de Bebé que dice: “Sólo tú sabías que así tenía que ser”.

Gracias, De Paula.

Una fiesta

1.

- ¿No tienes calor?
- No.
- ¿Y quieres tener?
- ...

2.

- ¿Quieres tener sexo? ¿Eres mayor de edad?
- No y sí.

3.

Pero el peor fue este:

(Un perro enamorado de mi pierna. ¡¡¡Mis botas eran virgenes!!!)

Conclusión: soy irresistible.

P.D:: ¡Me preguntaron si soy mayor de edad! ¡Wow!

Si esto es cierto, entonces yo lo amo:

http://www.ymipollo.com/~lunadepapel/100761.sabes-realmente-que-es-el-amor.html

Y ya.

El final siempre sí era suspensivo

Yo creo que ese tipo me gusta porque no me enojé. “Escríbelo” me dijo el Nostra. Ahí les va:

Después de comprender mi error (no darle mi número), lo busqué en el Facebook. Ya saben.

No lo encontré. Nomás sabía su nombre, sin apellidos. No estaba entre los amigos de mis amigos. Me daba ¿vergüenza? pedirle su mail al Pelón, pero sí llamé a casa del Pelón preguntando por él para invitarlo a un toquín. No estaba.

Me resigné a la idea de que a un amigo del Pelón me lo iba a encontrar de nuevo un día, ¿no?

Nostra y Lupita un día de esos nos etiquetaron a sus amigos en una tarjeta de felicitación. Una corazonada me hizo leer todos los nombres etiquetados. Una versión anarquista de su nombre apareció. Mi corazón brincó, aún cauteloso. Seguí el link.

Fui a dar a un muro de Facebook, dónde lo primero que leí fue:

“Estudiante de posgrado en la Universidad de Liverpool”.

¿Tienen idea de cómo se siente eso? Es como un microorgasmo al mismo tiempo grandioso. Lo agregué

Días después el Pelón me invitó a partir la rosca. Fui (omito los detalles previos a mi salida, para no tornar patética una situación ridícula) No negaré que esperaba verlo ahí.

No estaba. Así que temprano comencé a despedirme.

- ¡Pero si ya te puedes quedar aquí!– Me dijo el Pelón.


- ¿Ya tienes sofá cama?


- No, pero ya te has quedado aquí.


- El otro día dormí en el piso.


- Sí, dormiste en el piso, pero sobre un panzón…


- Es cierto…


- Que viene para acá.- Dijo la novia del Pelón.- Me habló.


- Ah, pues si viene para acá, me quedo.- Dije sonriente. Y me quedé.

Estaba en la ventana platicando con Nostra, cuando lo vi caminar hacia el Pelounge. Llevaba de la mano a una chica. La soltó y nos saludó. Subieron.

- Hola niña que escribe poemas de 15 años.


- ¿Lo leíste?- ¿Me sonrojé? Eso se dijo entre sonrisas nerviosas, pupilas dilatadas y una incomodidad de la verga. Volteé hacia Nostra- Escribí un poema…- Él se fue a la cocina.

Mejor irse.

- Pelón, me voy.- Le dije al oído. Como un secreto.

- Sí, a veces pasan estas cosas, ¡ni modo!

- Pues sí.

Entré a la cocina a despedirme de él.

- Adiós, niña del twitter.- ¿Es mi imaginación o miraba bonito?

(Tepuedendecir “chamaca”, “escuincla","linda”, “corazón”, “cielo”, “princesa”, “bonita”, “flaca”, “ombliguito”, “pinche vieja” y no pasa nada. Pero si te dicen “niña” sabes que eres la mujer que se llevarían a la cama en ese instante, pero prefieren que te tires al pasto a crecer junto a las flores)

- ¿Me lees en twitter?


- No, pero leí tu poema bonito de niña enamorada -pausa- del amor.- Altivo, sonriendo sin burla. Sonriendo.



- Ah… Sí… Mmm… Yo nunca muestro mis poemas, pero ese me gustó…

Sonrientes, pupilosos, sabrosamente incómodos. Muy teen. Como perros atados a las correas que les impiden soltarse una mordida.

- Está bonito. Me gustó.- Sonreí. Ella entró.- Hablamos de un poema que ella escribió, está muy bonito, luego te lo paso…- Se pueden imaginar mi cara.

Y reírse de mí. A Carrie Bradshaw le pasó lo mismo. Dos veces al menos y una fue con Big. A Charlotte le pasó con una muerta. Si le pasó a Samantha, seguro no le importó. Pero también le pasó a Miranda, hasta se escondió bajo su propia cama un día por eso; le pasó con un niño llamado Skippie y le pasó con Erich. Esa vez lloró.

Yo no, claro. Les digo que ni me enojé. Me dio risa: el ridículo es para reírse. Bajé sintiéndome una caricatura, un personaje de sitcom. Preguntándome cómo volví a los 15 años tan cabrón. Prendí el iPod.

(Yo arriba por favor)

15 años, les digo.

La verdad, sí se siente bien culero.

Y esa vieja está gorda. 

Poema cursi (y nerd)

Yo debí escribir algo como esto a los 15 años, pero entonces el internet no era como ahora. Y yo tampoco era como ahora:


Quiero mandarte besos y corazones
Ser tu vecina en FarmVille

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